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É o frio que define este lugar. É um lugar devassado, o vento percorre-o e preenche o, habita o seu abandono. A rua de pedra gasta, e escura, e húmida, agride suficientemente as almas que ainda há pouco desconheciam qualquer contrato social. Descemo-la, por isso, de olhos altos, a procurar um céu que não nos seja novo, o pássaro que alastre o seu voo para o antigo domínio, a fenda no dia onde florem jasmins. Surpreendentemente há casas. Algumas com pessoas às janelas, com vento, e frio, e abandono a percorrê-las como a um lugar devassado. Sorriem. Possuem a luz lenta duma chama que lentamente se extingue. A marca dos exílios inelutáveis, a aceitação monstruosa do tempo, a cinza das perguntas que nunca se fizeram. Sorriem por uma condição de assumida proximidade. E há flores, cães, vozes, aldrabas de ferros possantes, pátios, pedras gastas, cantigas, olhares, janelas sem tempo, tempos que fluem, árvores, caminhos. E um campanário com as horas dentro, porque nós, felizes, ainda não medimos o tempo.